Infinito es el espacio que queda entre los suspiros y las palabras dichas, entre el placer y el dolor. La dualidad exquisita de los sobrenombres de las diferentes realidades que creamos en lugares inexactos de nuestras vidas. Infinito es el amor infrahumano, que no nace de nuestros corazones o nuestra mente, sino de esos trozos reconditos que ni nosotros conocemos. Infinito es lo que siempre se acaba. Lo que nunca regresa. Infinito es el todo y la nada. Es infinito...

domingo, 13 de mayo de 2007

Ave Transfénix


I


Desnudo
como una cría recién nacida,
perdido en un espejo
en su reflejo que no se refleja,
con lágrimas insolentes a punto de huir.

Desnudo
con su maquillaje todo de niñita
comprendiéndose asexuado,
de golpe,
con su sexo medio virgen.

Desnudo
y sus tetitas de pre púber
con la tristeza pesada de la jubilada puta,
partícipe de la moda bisexual,
se masturba y se acepta.

Desnudo
desnuda
se mete dentro de la boa
sin dientes,
traga las plumas
se llena la boca
digiere alas
se vuelve polilla,
pájaro.


Y nace
vuelve a nacer.



II


Flota sobre ojos sordos

el sol le tortura la entrepierna
forrada en látex,

nadando entre encajes y condones
sin primera cita
ni cena romántica
se entrega fácil,
mordiendo disimuladamente la almohada
y rezando para que él acabe pronto.



III


Con las sábanas almidonadas como caja fuerte,
la almohada pura,

polillas religiosas esperan,
calientan a la ampolleta
y al anciano.


Años cayendo como semen fértil,
filtrándose por las goteras
fecundando a cada polilla hembra deseosa de un no-cuerpo,
discuten destinos
arriendan paraguas
y salen a la tormenta.



IV


El anciano tan niño
acurrucado entre pelos y talco,
entre días y años
entre siglos y él,
se desnuda con fósforos en los ojos
recupera el orden de las cosas:
la cabeza en los pies
el corazón en las uñas
en la basura el sexo


Y muere
vuelve a morir.


2004.

martes, 8 de mayo de 2007

Amores incompletos, expresos, tortuosos, placenteros, lujuriosos, ocultos...



Amor es el punto exacto en que nos damos cuenta
que hay algo más allá de nuestros ojos.
Es un punto en el vacío,
una flor en medio del olvido.
Es aquello que hace florecer los trigales cosechados,
el secreto mejor guardado.
Amor es poder brindar una sonrisa,
es descubrir que no existe nada más sincero que tu mirada.

miércoles, 2 de mayo de 2007

2004



Si la rueda cesara de danzar
lloraría en mi pasto
me recostaría y mojaría entera
así sintiéndome realmente sexy
verídicamente extasiada
excitada,
exhuberante
espantaría todo signo de deseo ajeno
para desearme sólo a mí misma,
solas... yo y mi cuerpo,
de mujer a mujer,
de vagina a vagina
de inmadurez a inmadurez
en un partido igualitario,
democrático.


Y así abriría una nueva ventana,
empollaría
- sola y egoísta –
una ruedecita
limpiecita
suavecita
que le diera sentido a este estado
y funcionara como cuerda
para este mal corazón
enardecido por aquel temprano final.